Uma experiência muito interessante, reunidas numa edição especial.

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Cartas para anos mortos

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Cartas para anos mortos (online)

26/01/2011

Não é nada orgânico, obrigado.
Tenho ilusões parceiras de
estrelas desorbitadas
(não sei quê desabitadas
de homens,
como corações intranqüilos).

Numa manhã, cara terra-planeta,
um mecânico, um motor, um movimento:
chove, angústia de quem ouve
a chuva e não se molha sequer.
Vida: sedução para quem apenas
a vê tocar-se adiante.
Sedução e ato material
para mortos e ativos.

É tudo isso orgânico? Obrigado.
Quando as palavras emperram
o pensamento, que longínquo
arrisca-se nas fronteiras,
perde-se conosco, com o sol que
surge e a madrugada rompida,
perde-se uma ingenuidade a mais.

Torna-se preciosa esta manhã
por isso; perderia algo?
Organismo e visão de conjunto.
Há muitas manhãs dentro dessa
chuva de manhã de junho.
Há vitórias e covardias demais.

É quando a força faz necessidade e calafrio
(há risos ecoando)
há força suficiente em nós?
(não acredite em risos ecoando)
prestaremos auto-homenagens
(morde-se muito tempo falando
honrarias irrealizáveis
(sem fazer))

PS.: Ouça esse poema declamado pelo meu amigo Neander Cortez:

http://www.youtube.com/watch?v=QiN7V9KuF0Y

Queremos aqui estrangular a dúvida que um dia o estado mais inteiro de consciência trará diante dos nossos parvos olhos o sentido profundo da palavra banimento.

Fomos banidos, banidos da consciência de que não existe nenhum rei ditando as cores de nossas telas ou fronteirizando os nossos sentidos estéticos.

Fomos banidos da torre alta, mãe de todas as amplas visões. Banidos dos nossos olhos, aqueles que em alguns momentos estiveram tão abertos que quase nos fizeram ver o mundo inteiro.

Lançaremos as nossas últimas âncoras no centro de um grito alucinado, o grito indiferente da vida que explode proscrita nos passos de Seu Mosinho, na camisa vermelha pendurada no fio, que também é rasgo de sangue no céu azul e nas histórias contadas pra alguém (não importa quem) de Seu Antônio. Embassação é uma inquietude nos olhos e no espírito, é uma seta banguela e com um saco nas costas indicando a todos a   contra-mão mais próxima. Viva a Pororoca! Viva a flor branca que se pode comer, à porta de moldura azul, nossos corações contritos, aos baldes iluminados, nossa tempestuosa comoção estética. À todas as paredes sujas e esquecidas (assim como pessoas) nossa mais absoluta e profunda reverência.

Neander Cortez

1. Lolita (Stanley Kubrick) 1962

Ela exasperaria qualquer poeta. Sua docilidade só esconde sua crueldade para quem não lhe conhece…

2. Hard Candy (David Slade) 2005

A loucura não tem limites quando se tem uma boa justificativa…

3. Hardcore (Dennis Iliades) 2004

Quando alguém disser que odeia você, acredite. Pode salvar a tua pele não confiar demais no grande amor…

Conclusão: não brinque com essas meninas nem agora, nem nunca. Ou fascine-se ainda mais…

Quando escrevo, finjo
que não existe Deus senão o homem;
que as partes das casas
não guardam rancores (humores) do dia que passou.

As nascentes dos rios claros, tortos,
de percurso estranho ao pensamento,
fazem lembrar-me os portões de ferro
e a dor da mente feita prisioneira:

nos quatro cantos da sala escura
estou a procurar a pureza perdida,
encoberta pela lâmina racional;

nós que precisamos comer índios,
somos os canibais das palavras
e principalmente: dos sentimentos!

Piva moço

Do seu livro “Paranóia”

Fotos de Wesley Duke Lee

PS.: Piva faleceu no último sábado. Era o maior poeta brasileiro vivo.

” (…)
Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.

Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.

Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços,
É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas…
Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro,
Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca…
Que há de ser de mim? Que há de ser de mim?
(…) “

trecho d’ “Passagem das horas, Álvaro de Campos, aka Fernando Pessoa”
grifos meus

Canto III

Sentei-me nas escadas de Dogana
Pois as gôndolas, muito caras naquele ano,
E lá não estavam "aquelas garotas"; havia uma face,
E o Buccentoro, a vinte jardas, bradando "Stretti",
E as vigas no Morosini clareadas naquele ano,
E pavões na morada de Koré, ou talvez tenham lá estado.
    Flutuam deuses no ar azul,
Deuses radiantes e toscanos,
de volta antes do orvalho ser vertido.
Luz: e a luz primeira antes de qualquer orvalho.
Paniscos, e emergindo do carvalho, dríade,
E vindo da maçã, melíade,
Através da floresta e folhas cheias de vozes
Sussurrantes, e as nuvens inclinadas sobre o lago,
E lá estão deuses sobre elas,
E dentro d'água as amendoadas nadadoras,
A água prateada vitrifica os seios,
    Como Poggio havia reparado.
Veias verdes na turquesa,
Ou: a escada cinza segue acima sobre os cedros.

Meu Cid foi no cavalo para Burgos,
Até o portão de pregos entre duas torres,
Golpeou-o com a lança, e veio a criança
Una niña de nueve años,
À pequena  sacada sobre o portão, entre as torres,
Lendo o mandado, voce tinnula:
Que nenhum homem fale, alimente, ajude Ruy Díaz,
Sob a pena de ter o coração
Arrancado e espetado numa estaca,
Os olhos extraídos, os bens sequestrados,
"E aqui, Myo Cid, estão os selos,
A grande chancela e o mandado."
E veio embora de Bivar, Myo Cid,
E lá nenhum falcão ficou pelos poleiros,
E lá nenhuma roupa nos armários,
E, com Raquel e Vidas, a bagagem,
O grande caixote de areia aos agiotas,
A fim de receber o pagamento do criado;
Abrindo seu caminho até Valência,
Inês de Castro assassinada, e um muro
Ora desguarnecido, ora intocado.
Sinistro dissipar, a cor é pó na pedra,
Cai o reboco, Mantegna pintou o muro.
Trapos de seda, "Nec Spe Nec Metu".

Quando, à noite, esteve
difícil
enxergar as estrelas
do céu,
mirei constante e elas
luziram.
Estavam lá e eu as acendi.

E começou, finalmente, a noite
com sua beleza negra,
revestida de umidade quase
drástica.

Na verdade, nossas luzes urbanas
apagam as estrelas,
menos a lua cheia.

Nossa vontade apaga
a vida na terra,
menos a própria Vida!

Está escrito nos livros que restaram: haja
como se, como se já houvesse a rotina.
Nós a implantamos no gene pelo actus purus.

Desarmado e perigoso, as escolas expulsaram
os gênios das feiras e exposições.
Me resta uma dádiva divina dividida:
cada segredo livrará o pensar,
as espessuras são tão amargas,
superfícies oloríficas do vôo lento.

Cada pensamento ligeiro armazena
luz da circunstância. É tudo tão
simples: cada coisa se harmoniza consigo e
então se combina repetidamente, capaz de
sermos guardados guiados guisados…